Celle qui joue dans le sable avec vos enfants,

Celle qui, sans cesse, vous épie.

Pourquoi je m’angoisse ?

Pourquoi suis-je crispé ?

Mais pourquoi ai-je peur ?

Je me détends, pense toujours à elle, mais détendu.

Planté là, debout, je ne m’aperçois pas que je me suis arrêté …

… tant mes pensées sont ailleurs.

Je sens cette mort douce et humide,

Mais quand même aride.

Je me sens sortir de mon corps,

M’évanouir dans l’air.

La Mort, Eric O’B.

Photographies by May Bucilliat